lunes, 10 de junio de 2024

MI VIEJO BLOG

 Acudo muuuuy de vez en cuando al viejo blog.... Y siempre me hago la misma pregunta: "¿Lo borro?".

Pero no, no puedo....  El Ático nació lleno de ilusión y me niego a que desaparezca aunque esté "inerte".



Tras muchas pruebas, después de intentar aprender a hacer cosas que jamás creí que podría hacer (aunque ahora parezca de lo más sencillo); publiqué el primer "post"... y creo que no salió bien!. Intentos, pruebas, consultas a quienes podían ayudarme; todo fue sumando para intentar dar forma a este espacio que pretendió ser un refugio.

Aquellos meses del 2007 fui intentando darle forma, y elegí un formato sencillo, con aquel color rojo "tinto" y al final comenzó a rodar allá por Noviembre del citado año. Después vinieron otros formatos; hasta llegar al que ahora tiene y que no es de extrañar que un día sople el levante y  cambie.

Siempre soñé con un ático, de esos que parecen de pelicula, un sitio donde estar a gusto; y por ese motivo en mi recordada época en Riotinto Radio "mi programa" se llamó así: "El Ático". Luego se nos brindaba la oportunidad de explorar todo el mundo, y también mostrarnos y exponernos, gracias a internet y su vertiginoso crecimiento; y nació este blog.

Aunque me ha dado algún que otro quebradero de cabeza y alguna vez me dejó un mal sabor de boca; el balance es positivo, pues todavía, de vez en cuando, alguien me comenta que le sirvió algo de lo aquí publicado. Recuerdo una vez, hace años, las palabras que me dijo de un vecino que hace años marchó del pueblo al encontrarnos por Huelva "Raro es el día que no entro para estar cerca de Riotinto", me dijo....y por cosas así, este pequeño espacio no desaparece.....

No os imagináis la de veces que me asaltan las ganas de retomar este espacio "al 100%". Lo primero que pienso es si dejar el formato actual; luego en que habría que revisar muchos post que fueron escritos con colores y ahora se hacen casi ilegibles; por supuesto, pensar en el contenido y en si podría volver a publicar cada poco tiempo.... y esa es la respuesta...TIEMPO... 

Las redes sociales y su "inmediatez" se cargaron aquellos magníficos foros que eran visita diaria obligada y punto de encuentro; y también se llevó por delante muchos blogs que me servían no solo como entretenimiento, sino que también para aprender de gente maravillosa que "poblaba y puebla el ciberespacio"...

El tiempo.... eso que hace que logró que algunos escritos aquí guardados vayan tomando cuerpo, que " envejezcan " como algunos buenos vinos; eso que hace que otros post se vean ridículos con el paso del tiempo.... El Tiempo; eso que hace que aquellas palabras escritas alguna vez en el viejo blog logren arrancarme alguna lágrima al remover un recuerdo....    

El Tiempo, compañero de este blog que diríase abandonado aunque así no sea...

Quien sabe?, a lo mejor con el tiempo El Ático vuelve.....o no....



miércoles, 13 de septiembre de 2023

EL ETERNO SONIDO DEL ROCE DE SUS PIES AL CAMINAR...

 El eterno sonido que vuelve a mi ser llegando estas fechas... El suspiro ahogado, el esfuerzo deseado, la música que emerge tras de ella... Y así podría seguir enumerando cosas y casos, rememorando lo vivido durante más de 25 años, con el único objetivo de intentar animarte a que seas un/a " ANGEL COSTALER@".

Seguro que has visto este anuncio:


Y quizás, solo quizás, has llegado a pensar en esa posibilidad por un instante… Por eso, yo te pregunto: ¿Y por qué no?; ADELANTE, no lo dudes.

Sinceramente creo que es una suerte el poder se COSTALER@ de la Virgen del Rosario. Si lo haces, si te animas, serás testigo de mil y una historia, sentirás el orgullo de quien la "acerca" a aquellos que le piden, que la esperan, sobre tu hombro portaras a la MADRE que vela por su pueblo, y también llevarás Alegrías, Tristezas, Fé, Oración y Tradición... 

Serás testigo directo de las miradas que se alzan, de los labios que susurran protección, de la historia pasada que renace en el presente, de ese futuro del que puedes formar parte, inmerso en el bravo mar de camisas blancas... ¿Y por qué no?

Te lo dice alguien que ha vivido y saboreado cada año como si del primero se tratase; uno que ahora se muerde las lágrimas por no poder ser, uno que tuvo que dar un paso al lado y ahora mira y admira a quienes tantas veces empaparon la blanca camisa junto a él... Uno que posa la mirada en ELLA para encontrar el refugio y amparo, el bálsamo y el consuelo, para sentir el orgullo de verla "allá arriba", en lo más alto de los corazones que la portan.

Sí, tú puedes ser uno de ELL@S, no lo dudes... Podría insistirte con muchas más razones; pero permíteme que, por si te sirve de acicate, recuerde aquí, ahora, junto a ti que me lees, algo que escribí y compartí varias veces. Lo hago con el ánimo de que te vuelvas a preguntar "¿Y por qué no?"...



"Y un suspiro me trae aquella primera vez… Aquella madrugada en la que te ví en lo alto de unos hombros que yo conocía. Aquella madrugada me deje llevar por el mágico misterio que se anidaba en mi corazón casi sin darme cuenta; poco a poco, sin violencia alguna; ganando cada centímetro del mismo con la dulzura que de tus ojos emanaba. 

Yo estaba absorto, con los ojos clavados en aquellos pies que te llevaban; con la emoción de quien descubre la verdad por vez primera; intuyendo una oración en cada paso, a cada mecida. Y ocurrió lo inevitable; Madre; y levanté mi mirada para posarla en tu cara… Y el alba se detuvo; la noche se negó a rendirse; y mientras el corazón se agitaba con el compás de una campana y el alma se serenaba con las notas de un violín; pude oír la voz de tu hijo; Madre:

 - “Es él, Madre. Dile que venga; dile que aquí tiene su sitio esperándole” Sin saber muy bien si lo que estaba sintiendo era realidad, o era un sueño; o era esta adormecida imaginación mía que a veces se dispara; tan solo acerté a decir

 - “El año que viene yo estaré allí abajo; a tus plantas” …

 Y sin temor a que me tachen de loco, juro que te vi  sonreir; Madre; y que te escuche, cuando mirabas ya a la avenida que ahora lleva tu nombre y me susurrabas: “Lo sé; y te espero”.

 ¿Recuerdas Madre?...



Al año siguiente me puse a tus plantas por vez primera para ser tus pies. Los que me acogieron y me ayudaron para ser uno más; me daban ánimos y trataban de calmar al nuevo costalero. La emoción venció a los nervios momentos antes de emprender un viaje que ha durado más de un cuarto de siglo…

¿Sabes Madre?; he tenido mucha suerte de poder ser y estar todo este tiempo. Han cambiado algunas caras; el destino nos ha impuesto algunas ausencias muy dolorosas; algunas veces se nota que ya se peinan canas… Pero hay algo que no ha cambiado; hay algo que sigue manteniéndose todo este tiempo. Madre Mía del Rosario; tú ya sabes a que me refiero. Te hablo de tus “Angeles Costaleros” y su AMOR para contigo… Te hablo de algo que he aprendido, que he sentido, que he visto año tras año en todos estos otoños compartidos. Esa oración convertida en suave mecida; ese tenso pero calmado mar de camisas blancas; ese saber hacer de unos y esas ganas renovadas de otros.

Podría contarte mil historias; Madre; mil anécdotas que TÚ ya conoces; pero nada de esto tendría sentido sin ti; Virgen del Rosario; pues eres el espejo donde tu pueblo quiere mirarse; la fuente donde tus hijos quieren calmar su sed. ¡Como ha pasado el tiempo! ¿Verdad, Madre?




Mi alma guarda esos momentos que tú y yo hemos compartido; esos momentos en los que suplicaba la protección de tu manto; esos momentos que entre TÚ y yo quedan para siempre y que considero parte de mi vida y de mi propia historia, algunos de ellos recogidos en imágenes año tras año… 

Siempre te agradeceré esos otros momentos que no se ven; los que se sienten y se viven en silencio… ¿A que ya sabes a que momentos me refiero; ¿Madre mía?; Si, son esos momentos que van dándole forma a un libro que nunca se editará, esos pequeños detalles que sé que son de tu agrado, quizás porque pasan desapercibidos para la mayoría; pero que a los protagonistas llena de esperanza, de alegría…. Ya sabes, Madre, que hablo de cosas sencillas y simples; actos que se visten de silencio; momentos en los que no hace falta articular palabra; ¡¡¡ Situaciones en las que estas tan presente, Madre del Rosario!!!

Tú ya lo sabes; bálsamo y consuelo; aunque quizás le extrañe a propios y extraños; de estos Otoños me quedo con esos momentos antes que con otros más “llamativos”; y recuerdo a esa persona que te mira con lágrimas en los ojos y se acerca al costalero para decirle “Gracias”; porque ordenastes parar en la puerta del familiar enfermo; y me quedo con esa mano temblorosa y cansada por la lucha contra una enfermedad, que recoge esa flor que segundos antes embellecía tu trono mientras veo en sus ojos un agradecimiento descomunal… 

“Dáselas a ELLA”, - le digo… 

Me resulta imposible plasmar tantos momentos vividos a lo largo de todos estos años; pero TÚ sabes bien a los que quiero referirme, ¿verdad, MADRE?. Si, son todos esos en los que estás presente; esos en los que tuve un papel de testigo directo; todos esos que tuvieron protagonistas anónimos y que no veremos en las fotos; aunque bien sabemos TÚ y yo que alguna se hizo… 

 Por TI, MADRE; y por tod@s ell@s; han merecido la pena los otoños de camisa blanca; páginas de oro en el libro de mi vida…"


Sabes, Amig@, yo ahora, cuando el no poder me deja sin volver a ser, busco las fuerzas y las ganas de “reinventarme” en el amor de mi mujer y mis hijos; en los abrazos de l@s amig@s y los ánimos de l@s compañer@s... Y en la blanca camisa que quiero volver a empapar mientras siento su escudo en mi pecho, en la vieja medalla que volverá a relucir; en el ritmo sereno que la eterna campana viene marcando a lo largo del tiempo, en las notas arrancadas a las almas de cada instrumento; en el eterno sonido del roce de los pies de ELL@S al caminar....

Y si tras leer lo que te he contado, algo en ti te hace dudar, hazte esta pregunta: ¿Y POR QUÉ NO?... Yo estaré allí, para darte las gracias y alentarte...





martes, 12 de septiembre de 2023

ESA CITA QUE NADIE SE PIERDE....



Lo notas… Lo sabes… Nadie sabe darle una explicación; pero tú lo vas notando en lo más profundo de tu ser y sabes que ya está muy próxima la fecha de la cita ineludible, esa cita a la que tod@s acudimos aunque no podamos ir, esa cita que nadie se pierde, aunque no se pueda estar…

Mientras los días se van acortando tú te vas dando cuenta de que te sobran horas y te faltan momentos; te sobran ausencias y te faltan presencias.

Y de nuevo se te iluminan lo ojos al recordarle a alguien aquello que está por venir, y te sorprendes al descubrir que tu mente da vueltas y vueltas tratando de hallar las palabras idóneas para explicarle al foráneo la magia de lo que va a acontecer cuando en esas ansiadas noches la luna te bañe con su resplandor. 

Y es entonces cuando recuerdas las palabras del amigo presente que para nada está ausente, es entonces cuando abres ese libro que guardas en el corazón para volver a saborear las palabras que él escribió y que tú leistes con ojos empañados, esas que muestran una verdad en la belleza de las líneas que Israel escribiera…

"En las noches serenas de otoño brota en sus calles un canto antiguo, retoño singular alumbrado por la fe de un pueblo que siente, vive, quiere y duele al compás de una esquila. Son notas que sobrecogen y arrullan, que calan hasta los huesos como el relente y abrigan como una manguara, que consuelan a los mayores y arrancan de la cama a los niños, pues, aunque transiten de puntillas sobre el silencio, y por más que se pierdan entre monteras y pinares, a su paso despiertan ilusiones y ensueños, y desde las puertas las contemplan a veces pijamas menudos, abrazos protectores y ojos a medio cerrar. Porque la sangre llama, porque atrae el misterio, porque siempre hay más que ver. 

Pues de estos cantos, por ese milagro ancestral que nos roba la edad y que solo se entiende cuando se deja de querer saber, con sus ecos las calles se hacen ermitas y las plazas, celosas, se visten de pequeñas catedrales. Pero hay más que ver, pues de cubierta se hacen de un techo preñado de estrellas, artesonado celestial sostenido por tenues hileras de arcos que se elevan como arbotantes y, siempre fieles a la campana, se alzan y caen al compás sin cesar. Para el rosetón atrapan a la Luna quien, con su resplandor, baña la bóveda donde nacen los murmullos y los cantos y, para su retablo, sencillo y huérfano de oropel, tejen un tapiz de compases y silencios que no precisa siquiera de imagen para significar tanto amor a La Madre. 

Estas catedrales del ensueño son tan leves, tan sencillas y fugaces que, lejos de sembrar temores o infundir respetos, remansan los fríos, aquietan los miedos y dan refugio y amparo contra los pasos perdidos con que nos tienta la vida. Son tan modestas  que por campanario tan solo tienen una esquila, tan ligeras que se elevan al cielo sin más necesidad de contrafuertes ni estribos, tan efímeras que se renuevan a cada paso, con cada verso, en cada compás. 

Son pequeños templos del alma, de los que no demandan siglos ni piedra, ni ambicionan visita ni envidian alturas, de los que solo se erigen sobre los campos de la inocencia y no precisan de otro material que la ilusión. De los que desaparecen cuando la esquila se pierde ya en la lejanía y el sueño se impone sobre esa bendita curiosidad que nos hizo, de nuevo, soñar con soñar."


Y recordando lo leído, tratando de alejar la lágrima que furtiva quiere acudir a la llamada involuntaria de las letras del amigo; recuerdas tu camisa blanca; la que siempre te espera para volver a vivir el sueño deseado, la promesa cumplida, el encuentro buscado; para volver a ponerle pies a la oración que brota del alma…

 Y aunque te duele; te das cuenta, convencido, de que no importa que ya no puedas estar “allá abajo”; no le han de faltar pies a ELLA, y esto te reconforta de alguna manera. Y resignado, diriges tu mirada hacia ELLA en esos momentos difíciles, y acudes a los momentos que se guardan donde se esconden los sueños; esos que aprendí en silencio durante los años de ser y estar, los que me enseñaron los ausentes y repiten los presentes…

Y mientras los corazones la mecen y la llevan, mientras el sudor se funde con las lágrimas, asistimos a la verdad de la oración del pueblo, a las notas que viajan por el tiempo, a las voces de antaño que toman prestadas las gargantas de ahora… a la Esquila eterna que marca el compás para demostrar que no es solo “una campana”. 

Y vuelves a recordar las palabras que brotaron del corazón del esquilero que se equivoca al creerse ausente. Esas donde afirma, con la certeza que da el estar en posesión de una verdad que brota del corazón enamorado, la realidad de nuestros sentimientos, de nuestra tradición y  de nuestra fé…

“Un tañido profundo y cadencioso que rompe la noche para conducir las almas, barcos en la niebla, a través de la madrugada. Una voz de plata, seca y rotunda, melodía que surge de los ecos remotos de la tierra, parida quien sabe si por el pico quebrando piritas, o por la hemorragia mineral del barreno, o por ese tintineo antiguo que vaga por las galerías de amargos sudores y lágrimas.

 No es más que eso, solo una campana. Un compás reverente y sobrecogedor que se cuela por entre las ventanas y les cambia a los niños los sueños por tradiciones, y con su misterio hace catedrales de sus sencillas habitaciones. Pero es también el latido de un reloj que va descontando las horas hasta la alborada, mecanismo bendito que transita las calles anunciando la aurora, y al clarear enciende los faroles, pastorea los pasos, y se enreda, juguetona, entre las cuentas de los rosarios. 

Ya ves, poco más que una campana. Una melodía sencilla y honesta que coquetea con el rumor del viento entre los pinos y cabalga airosa sobre el silencio, armonía de fervorosos trasnoches que doma los acordes, y le saca la pezrubia a las cuerdas, y adormece esos dedos a los que les duelen ya las guitarras, y hasta le perdona el aguardiente a las gargantas. La esquila se erige entonces en batuta celestial que armoniza el cantar de todo un pueblo. Con su lento compás lo transforma en letanía, palabras de gloria que se elevan para posarse a los pies de nuestra Santa Madre.

 Por eso puede que solo veas una campana. Porque su misterio se oculta, esquivo, a quienes no mamaron al compás de su nana. Porque esa campana se siente, más que se oye. Porque suena, y suena, y siempre suena, ajena a lo mundano, inmune a la indiferencia, triunfadora del olvido, sencilla, limpia y honesta. 

¡Porque no callará mientras haya un brazo que aguante, una garganta que la siga y un corazón que la sienta! Porque la esquila es como las olas, y en su incesante vaivén esa bendita campana nos deja recuerdos de aroma profundo para llevarse después, con su resaca, nuestras angustias, pesares, miedos y lágrimas.”

Recompongo el ánimo, y aprovecho las ganas de siempre, aquellas que sentí al descubrir la verdad por vez primera; y brota la oración pidiendo las fuerzas para poder hacer lo que se ha de hacer, MADRE, para que puedas volver a caminar por tu pueblo, a ser de nuevo el bálsamo y el consuelo de quien te necesita y te busca, para que la eterna melodía siga sonando a tu espalda mientras que las miradas te buscan al alba; para que los primeros rayos de la mañana  iluminen tu sagrado rostro y en los ojos de tu hijo se refleje el amor, el cariño y el respeto de tu pueblo.

Y de nuevo brotarán las fuerzas, con la respiración pausada, con la convicción de que tu manto protege a quien pretende señalar a los corazones que te portan el camino que han de tomar para que llegues triunfante a la morada de tus “mayordomos” que agradecidos te esperan como los hijos esperan a la MADRE…. Como ha sido y será…

Gracias María, Gracias Madre del Rosario; Gracias por ser y estar.


SEPTIEMBRE 2023

ISRAEL AGUIAR HERNÁNDEZ

MANUEL PALOMO MORA



viernes, 24 de marzo de 2023

Doble presentación literaria en el Museo Minero de Riotinto sobre Arqueología Romana (ONDA MINERA RTVN)

TEXTO E IMÁGENES DE ONDA MINERA RTVN

Emisión íntegra de la doble presentación literaria sobre arqueología romana en el Museo Minero de Riotinto: "Vicus Metallum Uriensis, un acercamiento a las minas de Riotinto en época romana" y "Investigaciones en el yacimiento romano de Riotinto, el escorial 6B y su ocultación montean" de Luís Iglesias García (Atalaya Riotinto) y Juan Aurelio Pérez Macías (Universidad de Huelva), con la colaboración del director del Museo Minero de Riotinto, Aquilino Delgado Domínguez, gestionado por Fundación Río Tinto, José Luis Bonilla Romero. Editados por Fundación Atalaya de Atalaya Mining.


sábado, 18 de marzo de 2023

domingo, 12 de marzo de 2023

MERCHE DEL ROSAL EN RADIO PAZ

 


Quien me conoce sabe de mi "pasión" por la radio... sobre todo, por aquella emisora donde entregue tantas horas y a la que tanto recuerdo y echo de menos....

Hace poco tuve la gran suerte de volver a sentir parte de ese sueño pues fui invitado a GALLO FM, la emisora del IES CUENCA MINERA y donde, como digo, disfruté de un ratito maravilloso.

¡¡¡Es un gran acierto esto de que los institutos y colegios tengan emisora de radio!!!

Os voy a hablar de RADIO PAZ.

Radio Paz comenzó a emitir en la primavera del 2012 y es la voz del CEIP SANCHEZ ALONSO MANUEL en Arahal (Sevilla).

En el 2015 obtuvo el premio al Mejor Proyecto e Iniciativa Educativa de la Consejería de Educación; y es que, si unimos escuela, docencia, valores y educación con RADIO, obtendremos la mezcla perfecta para cosechar muy buenos resultados.

Por Radio Paz han pasado infinidad de entrevistados, por ejemplo: José Chamizo y Jesús Maeztu Gregorio de Tejada (ambos Defensores del Pueblo Andaluz), Modesto Barragán (presentador de Andalucía Directo), Adelaida de la Calle (consejera de Educación hasta junio 2017), Marina Álvarez (consejera de Salud), Manolo Jiménez (exfutbolista y entrenador), la actriz Ana Fernández, Enrique Sánchez (chef del programa Cómetelo y La Báscula), el periodista Jesús Quintero, Manu Sánchez (humorista), el torero Juan Antonio Ruíz Espartaco, Rafael Gordillo y Julio Cardeñosa, además de presidentes del Parlamento, pregoneros, artistas locales y hasta trapecistas.... Y gentes que de alguna forma tienen un vínculo con la emisora y que, además, tienen mucho que contar y decir.

Mi MAESTRO y AMIGO, Antonio Sánchez también participó en un programa... y si alguien quiere saber el "nexo de unión" lo verá claramente cuando os diga que Carolina Sánchez (su hija) es profesora en ese cole y está inmersa en esa aventura de la radio....

Y fue ella quien quiso que nuestra querida Amiga,  Merche del Rosal acudiera a los estudios de Radio Paz para hablar de su obra y de ella misma.



Me alegró mucho esta noticia y vaya mi admiración y aplauso para Merche, así como mis ánimos para que siga adelante.... Os dejo el audio:



domingo, 5 de febrero de 2023

4 DE FEBRERO; UN HOMENAJE A LA ALTURA...


 

Ayer; al oír los sones de la Banda de Música junto a los vecinos de Nerva, al llegar a la "plaza", se me erizó la piel... Un suspiro se me escapó y tuve que apartarme a un rincón porque se comenzaron a empañar los ojos.... Al subir a la parte donde está el monumento "nuevo", me crucé con un amigo y le dije, señalándome la "piel de gallina": " Imagínate lo que tuvo que ser aquello".

Y por un momento, volví a recordar aquellas mañanas de aquellos 4 de Febrero donde el olvidado recordatorio de la fatídica fecha seguía esperando las visitas que nunca llegaban.... Y recordé como unos poc@s hacíamos llamamientos para terminar con aquella situación de olvido, desconocimiento y desidia por parte de much@s...

Algún que otro 4 de Febrero estuve con Jesús, pequeño por aquel entonces; y le leía algún pequeño fragmento de lo publicado hasta entonces; y era él quien depositaba una simple flor o una ramita de romero tras oír las torpes explicaciones que su padre le daba intentando hacerle saber la historia de su tierra...



Poco podía imaginar yo, a pesar de desearlo; que iba a ver un acto como el que ayer disfrutamos y vivimos.
Cuando algo se hace mal, hay que señalarlo, pero también, cuando lo que se hace está bien, y se hace con ilusión y ganas, hay que decirlo, señalarlo y aplaudirlo.

Una vez más, ayer se demostró que cuando se acomete un proyecto contando con quien pueda aportar ideas, dándole sitio a todos y cada una de las partes que tienen algo que decir; el resultado es estupendo.

El ayuntamiento de Riotinto, con nuestra Alcaldesa, Rocio Díaz a la cabeza, se volcó. Técnicos, concejales, operarios, voluntarios...Todos remando en la misma dirección, ¡¡¡Todos HACIENDO PUEBLO!!!
Quise ver el acto al lado de uno de esos locos; al lado de Juanma Gemio; cuya locura por su tierra le hace pensar cosas así, y trasladarlas a quienes la pueden hacer posibles, y ponerse a su disposición, y mover a gente, y encandilar con sus explicaciones y conocimientos del "antes, durante y después" de aquel 4 de Febrero.... Y a él se unieron Alfredo, Fernando, Josema, Saúl, Aquilino, Carlos, y tantos otros que no dudaron en acudir a la llamada de nuestros representantes en el Ayuntamiento para, POR FIN, dignificar a quienes cayeron... Hasta nuestra CRUZ DE SANTA BARBARA quiso estar presente y así lo hizo Atalaya Mining.

Súmenle ustedes que la idea se hizo extensiva a los pueblos vecinos y tendremos el resultado ideal.
El 4 de Febrero, el año de los tiros, ocurrió en Riotinto, pero no es patrimonio exclusivo de nosotros; es HISTORIA DE LA CUENCA MINERA y, por tanto, debía ser una celebración conjunta.

Y volví  a sentirme orgulloso de nuestra tierra, al ver como se unían nuestros pueblos; como los unos y los otros nos saludábamos, nos aplaudíamos, unidos en el recuerdo de aquellos vecinos nuestros que entregaron su bien más preciado un 4 de Febrero, al son de los pasodobles de cada pueblo. 
Sinceramente, ayer tuve la sensación de SER uno solo, a pesar de que cada uno somos de otro...

Ayer much@s nos sentimos orgullos@s de quienes nunca vamos a olvidar, de aquellos que habitan por siempre en nuestros recuerdos; y por eso fueron muchos los rostros bañados con lágrimas cuando en el acto "irrumpieron" los de la "Batea de los 15" junto a otros amig@s y vecinos; trasladándonos a un momento que imaginábamos, pero no visualizábamos; y por eso, los claveles rojos que cayeron sobre sus cuerpos volaron a los pies del nuevo monumento; y por eso volvimos a hacer nuestros los versos de Juan Delgado en la voz de Josema, su hijo; y por eso nuestro corazón recogió las voces de nuestra Coral como se hiciera aquel día en aquel ya lejano Julio del 87... Y yo miraba a Luis, su satisfacción dibujada en su rostro, la emoción en sus manos... ¡Que grande eres, MAESTRO!

En definitiva, ayer fue el día deseado, quizás alguna vez soñado... Y lo más importante: Ayer demostramos que si nos unimos NADA nos va a detener... Aquellos que cayeron nos dan su ejemplo; aquellos que fueron perseguidos nos dan su aliento... 

No debemos olvidar lo que fuimos, quienes somos, ni lo que queremos... Hagámoslo en unión, como un solo pueblo, cada uno con su identidad propia, pero creando una en común... Es algo que le debemos a quienes nos precederán, como ELLOS hicieron aquel 4 de Febrero...


FOTOS Y VIDEOS EXTRAIDOS DE INTERNET, GRACIAS A LOS AUTORES QUE HAN COMPARTIDO ESTAS IMAGENES, MUY ESPECIALMENTE A ONDA MINERA POR ESTAR SIEMPRE AHÍ



























Quiero finalizar este post con lo que vengo publicando hace un tiempo cada 5 de Febrero, cada "dia despues", dicendo:

¿Os habéis parado a pensar en como tuvo que ser el 5 de Febrero de 1.888?
Puertas cerradas, miradas furtivas desde una ventana casi entornada.
"Dicen que fulanito no ha llegao todavía a su casa"; "Pues la puerta de mengano no se a abierto" "La niña chica de los zutanitos también cayó"... Algo así debieron ser las pocas conversaciones que se refirieran al suceso criminal del dia 4, y todas ellas bajo la intranquilidad que impuso el miedo. Miedo a perder la casa, a perder el trabajo, y miedo a que hicieran algo más. Habían masacrado al gentío en la plaza y no les pasó nada, por lo tanto, imaginate lo que pensaría el pueblo que les podrían hacer impunemente.
¿Como podía pasar esto? ¿Quien protegía al pueblo de tanta injusticia? Nadie... Parece ser que unos pocos efectivos de la Guardia Civil, sable en mano, intentaron que los soldados del Pavía no siguieran con la masacre, pero poco pudieron hacer. Pienso que este gesto, que dice mucho en favor de aquellos agentes de la benemérita, no pasaría desapercibido por la gente, y me da por pensar que los supervivientes de la matanza serían presa de mas miedo aún; ya que ni los que para ellos era la representación de la ley, la propia Guardia Civil, había conseguido detener a los soldados ni a la "compañía"...¿que podían hacer unos pocos "números" contra esos soldados?...
Yo os invito a que recordemos, y no olvidemos,  aquel día después, aquellos días que vinieron tras el maldito 4 de Febrero....



No se me puede olvidar el volver a recodar aquel fantástico trabajo de Alfredo Moreno y Juan Manuel Perez sobre LA MADITA que podrás volver a leer pinchando AQUI


Y voy a dar por terminado este post con unas líneas que leí esta mañana en Facebook. Están firmadas por J.J Espinosa y dice así:

"El aire roto...
Todas las voces juntas, 
Toda la sangre...

Abrasa la pena negra del negro humo...
Un abismo de fuego, un corazón abierto.
La mina incandescente, gigante el amo...
Su mirada rabiosa, fulminante. acribillando pechos y gargantas.
Son armas que disparan entrañas de la tierra.

 La zarpa arrogante de quien sujeta el yugo
de morir de pie o sepultado.
Llovía la sangre, las lágrimas, el miedo...
Tiraban de sus pasos, corrían, caían, y aún zumbaban en los cerros la polvorienta ráfaga que horroriza el silencio...

Allá en la plaza quedó su piel abierta, sus ojos huecos aferrándose a la luz, sus manos descarnadas de piedra y de miseria.
Vivían muriendo, y ahora son seres rotos, apilados. Moribunda esperanza de un 4 de febrero...
Todos somos memoria de aquel destello salvaje que dobló sus rodillas...
Un instante en la historia que detuvo el reloj de tantas vidas.
Y aún humea el azufre y queman las cenizas de aquel tiempo."

domingo, 29 de enero de 2023

UN HOMBRE BUENO

 "Manolo, no os olvido. En cuánto vaya a Riotinto, pasaré por tú casa"



Había una vez un hombre bueno que siempre quiso volver... Volver al pueblo que le hizo uno de "los suyos"; al lugar donde el corazón de la tierra se alegra tan solo al oír su nombre... Volver a pasear por sus calles, regalando sus saludos y su sonrisa... Volver al sitio donde sabía que era querido...

Había una vez un hombre bueno que nos habló de fé, de esperanza, de que había que ser amable con el prójimo, entregado ante el necesitado y enfermo, alegre con quien estuviera triste... Y para ello nos habló del hijo de unos padres humildes, de aquel que sanaba enfermos, que transmitía paz, que nos hablaba de un lugar mejor al que, sin duda, llegaríamos alguna vez...


Muchos veíamos reflejado en aquel hombre bueno a quien ÉL nos anunciaba; muchos supimos que teníamos a "un amigo fiel" que nunca nos olvidaba...

El tiempo sembró distancias que se fueron haciendo cada vez más largas; pero eran distancias físicas, de espacio entre nuestro sitio y su lugar de entrega y sacrificio por el bien de quienes estaban a su lado... " Manolo, yo estoy super bien, trabajando en esta parroquia y echando de menos a mi querido Riotinto y a los amigos y amigas que dejé allí... ¡¡¡Cuántos momentos felices hemos pasado juntos!!!"



Había una vez un hombre bueno, un ángel enviado por DIOS, que nos alegró el corazón dándonos su amistad sincera y sin condiciones, que siempre supo estar junto a quien le quería, junto a quien le necesitó.

Me es imposible evitar que se empañen mis ojos al recordar sus palabras:

 "Manolo, no tengas nunca miedo de las dificultades que puedan surgir en tu vida. Sigue adelante, Dios sabrá mostrarte el camino. Voy a rezar mucho al Señor y a la Virgen para que siempre te ayuden... Tengo mucha FÉ en la oración. Un abrazo de tu fiel amigo Nilson..."

Había una vez un hombre bueno, de esos que es una suerte conocer; y fue y ES mi AMIGO.

Adiós AMIGO, Hasta Siempre Padre Nilson; puedes partir a la casa del PADRE con la satisfacción de haberte entregado en la tarea impuesta, con la satisfacción de haber cumplido con todo aquello en lo que creías...

Había una vez un hombre bueno, un Ángel en la tierra.... NILSON PABLO DA SILVA, mi curilla, mi sacerdote, mi AMIGO.





AQUEL DÍA, COMPRENDÍ...

 Aquel día comprendí aquellos silencios eternos cuando me contaba cosas "de la guerra"; aquel día entendí por qué aquellos ojos se volvían tristes en aquella mirada perdida ....

Aquel día, cuando por casualidad ví su nombre, un temblor recorrió cada rincón de mi ser y entre lágrimas quise volver a sentir el calor de sus abrazos y la paz de sus besos.... Y de nuevo cierros los ojos y mi voz ahogada en un suspiro te llama soñando con que contestas….

Abuelo, te sigo extrañando y te sigo queriendo con más fuerza que nunca....

Aquel día, el 28 de Enero de 2018; un día frio en el que me planté delante del ordenador para buscar algo relacionado con La Dehesa; con la idea de compartirlo en internet.

Y buscando, buscando, casi sin saber cómo; llego a unas fotos (escaneadas) de un documento donde aparece el nombre de mi abuelo; Manuel Palomo.... 

Casi 80 años después; me entero de que mi abuelo fue juzgado por cometer el delito de auxilio a la Rebelión en el 38-39.

Al yo comentarlo, mi amigo Alfredo Moreno Bolaños arroja más luz sobre el suceso, ya que él conocía el expediente debido a su investigación (junto a Gilberto Hernández Vallecillo ) para el libro que ya está editado. Gracias Alfredo.

Vello de punta al comprender que fue un milagro que no le fusilaran. 

La verdad es que ahora comprendo; muy emocionado; algunas reacciones; algunas palabras y aquella expresión en los ojos de mi abuelo.... ahora cobran otro sentido....

Historia desconocida que no deja de formar parte de mi propia historia... La lástima es no haberla oído de su propia voz; aunque mi Abuela y mi Abuelo, al parecer; siempre decían, : "son cosas pasadas que mejor no hablar..."

Y tal como hice la noche de aquel día, cierro los ojos con la esperanza de soñar con aquel tiempo feliz en el que, sentado en el umbral, veía la vida... 

Y van llegando los recuerdos en forma de imágenes para volver a sentir lo vivido o vivir de nuevo lo sentido....

Y aparece aquella  calle empedrada, Juanillo regresa del trabajo  andando, con su talego en la mano; Ines cepillandose su larga melena al sol; Ester bañando a su perro "Minuto"; mi abuela Tere que viene de comprar unos refrescos "encá de Eva"; Emilio, Isabel, Josè, Valle y su forma de decirme "maaaanooolitoooo"; Jovita; el reloj de cuco de Librada, mi tío Juan que va a arreglar a los conejos, el Tío Tano llevando sus cupones, el olor de las hojas del teleprograma que traía "la Manola", niños jugando con cualquier cosa, mi primo Manolo siempre con la pelota ... 

Y la mano de mi abuelo posada en mi cabeza..



miércoles, 9 de noviembre de 2022

LUIS NARANJO RAMOS, DIRECTOR DE LA ONG "SED"



Una vez leí unas palabras de Luis, que decía: "Es un orgullo enorme ser de Riotinto y lo llevo muy a gala, y los que me conocen lo saben. Recuerdo que me dio mucha pena empadronarme en Madrid, porque en mi documento de identidad ya no aparecería el nombre de mi casa (aunque siempre se leerá, como lugar de nacimiento, Minas de Riotinto. "

Así es este tío, grande…muy grande... Y por eso, y porque se lo merece y porque le quiero (qué coño), le traigo hasta El Ático con la idea de compartir con vosotros esta nueva etapa de su vida (profesional y personal) que comenzó no hace mucho... Luis Naranjo Ramos, Director de la ONG SED.



SED (Solidaridad, Educación y Desarrollo) es una ONGD aprobada por el Ministerio del Interior, con fecha del 17 de diciembre de 1992. Está vinculada desde su fundación a la congregación de los Hermanos Maristas de España. 

Está presidida por Nicolás García, Hermano Marista, y dirigida en la actualidad por Luis Naranjo Ramos, nombrado por la Asamblea en mayo de 2022. La Asociación adaptó sus Estatutos, y se acoge para su funcionamiento a la Ley Orgánica reguladora del Derecho de Asociación 1/2002, de 22 de marzo y a las normas de desarrollo de la misma.


El acta fundacional de SED data del 17 de junio de 1992 y fue firmada y sellada por 14 miembros fundadores. Se funda como una Asociación privada, no gubernamental, sin ánimo de lucro para colaborar en el desarrollo y la solidaridad con las personas del Tercer Mundo

Su sede central se encuentra en Madrid. Cuenta con cuatro delegaciones regionales en Barcelona, Valladolid, Pamplona y Sevilla. Existen sedes locales en Madrid (2), Alcalá de Henares, Sarriguren, Durango, Bilbao, Talavera de la Reina, Zaragoza, Navalmoral de la Mata, Guadalajara, Logroño, Pamplona, Sevilla, Bonanza, Málaga, Granada, Guardamar, Alicante, Jaén, Badajoz, Murcia, Priego de Córdoba, León, Valladolid, Santiago de Compostela, Burgos, Oviedo y Barcelona.



Luis llevaba 10 años como director de ESPIRAL, y el pasado mes de Agosto, en el número 55 de su revista, dejó escrito: 

"... Pero lo que no me esperaba en ningún momento es que mi futuro profesional se iba a separar
de Espiral tras 20 años, porque una nueva oportunidad apareció de repente: desde el Consejo Provincial de Maristas Ibérica me proponían para dirigir la ONGD SED (Solidaridad Educación y Desarrollo), organización no gubernamental para el desarrollo, sin ánimo de lucro y de ámbito estatal que trabaja promoviendo el Derecho a la Educación en África y América Latina así como en algunos países de Asia y Europa, y al igual que Espiral, vinculada desde su fundación a la congregación de los
Hermanos Maristas. 
Sin duda, un reto que reconozco me asustó de inicio tras oír la propuesta, pero que a partes iguales me
ilusionó enormemente, porque además llegaba en un momento de cambio e incertidumbre, una de esas propuestas a las que sabes que no puedes decir que no porque te arrepentirías toda la vida....  


     PUEDES VER LA REVISTA MENIONADA PINCHANDO AQUI
    

Hablar de Luis, de aquel pequeño vecino que veía crecer, aquel chaval que me maravillaba con su entrega en todo lo que hacía, hace que se dibuje una sonrisa en el rostro... Un orgullo poder decir que es amigo y que, por supuesto, le quiero, le admiro y que le deseo todo lo bueno que se merece...
¡¡¡ ADELANTE, LUIS !!!

FUENTES:


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TINTO NOTICIAS

martes, 1 de noviembre de 2022

MIRANDO A LAS ESTRELLAS... (RECORDANDO A DOC. MISTERIO)

Mirando las estrellas me di cuenta que en cada una de ellas existe un paraíso.

Mirándolas a ellas descubrí la infinidad de cosas que perdemos.

Ellas que están allá, tan lejos de este mundo, al menos sobreviven con su pequeño brillo; y nosotros aquí, tan llenos de momentos, nos sentimos morir cuando algo se termina.

Mirando las estrellas comprendí el valor que no damos a la vida.

Cuando ésta sin querer nos quita cosas, pensamos que es injusta y olvidamos que sin ella no seríamos quienes somos.

Hoy sin pensar vi volar una estrella en su gran mundo...

La vi volar sin rumbo y la noté perdida.

Me di cuenta que a veces no sólo en este mundo existe soledad... que ellas también la sienten, como cualquier persona, pero al menos siguen brillando, buscando una razón para salir de ella.

En cambio, aquí, nosotros, pensamos que estar solos es el fin de la vida; y no nos damos cuenta que a veces la soledad nos ayuda a encontrar respuestas que no estaban.

Mirando las estrellas pude ver, que la felicidad llega en cualquier momento que todo se termina en este mundo, hasta lo más hermoso...hasta lo más molesto y doloroso.

Hoy mirando una estrella, sentí el calor de aquel amor que se fue...

Y descubrí que en ella están los sueños, los besos y aquel tiempo que se perdió algún día.

Comprendí que el amor tiene un millón de vueltas.

Que a veces nos sorprende...nos da felicidad, y a veces se transforma en lo peor que hay.

Mirando una de ellas, crecí un poquito más. Aprendí a sonreír, y a ver la realidad.

Mirando una de ellas, pude ver la verdad:

que no sirve el ORGULLO cuando existe AMISTAD;

que no sirve LLORAR cuando un amor se va;

que no vale la pena aprender a CALLAR;

que no existen FRONTERAS cuando tenemos VIDA

y que APRENDER A VIVIR, ES LO MEJOR QUE HAY!



CADA VEZ... (RECORDANDO A DOC. MISTERIO)

 Cada vez que despiertas y sientes que tu mundo se derrumba, hay algo que te dice que no tienes que tener miedo y ser fuerte, porque siempre habrá alguien que te diga que hacer o te acompañará en esos momentos...

Miras al espejo y te das cuentas de todas esas veces que pudiste hacer algo para arreglar tus errores pero no lo hiciste, por eso sigues atormentado con la idea de que no sirves para nada y con ese recuerdo en tu mente...

Te duele reconocer lo que hiciste, pero si quieres ser feliz tienes que reconocerlo, aunque sea muy doloroso... debes tener en tu mente que eres una persona como cualquier otra, sin importarte lo que te digan o piensen de ti...

Tienes que ignorar cada palabra mala que te dicen, tratar de no cometer los mismos errores y si tienes a alguien con quien eres feliz ahora, no la lastimes... dale todo lo que tienes sin importar si te duele lo que te haga... ama y deja ser amado, no la ignores y vive cada momento con ella, como si fuera el último…

No permitas que tu pasado se interponga en tu presente y aprende de lo que haces y como... no repitas lo que haría perderlo todo... al contrario, has lo posible por mantenerlo... siempre...




EL MISTERIO DE LA PRIMERA NOVELA DE CONAN DOYLE Y OTRAS CURIOSIDADES...


 

La de Arthur Conan Doyle no fue una carrera literaria que empezara precisamente con buen pie. El manuscrito de su primera novela se perdió en el correo y su segundo libro, El misterio de Cloomber, languideció en un cajón hasta que en 1888 lo publicó la revista Pall Mall. Para entonces, sin embargo, los lectores estaban ya muy interesados en su trabajo, porque su tercer manuscrito, publicado en 1886, había sido todo un éxito y lo consagró como uno de los grandes autores de la literatura al presentarnos por primera vez, en Estudio en escarlata, a Sherlock Holmes y al Dr. Watson.

Pero no adelantemos acontecimientos. Mientras era un joven médico en Portsmouth, en 1883, Arthur Conan Doyle escribió su primera novela, El relato de John Smith, y se lo envió a un editor. Nunca más volvería a ver ese manuscrito. Como recordó años después, «los editores nunca lo recibieron. La oficina de correos envió innumerables formularios para decir que no sabían nada al respecto y desde ese día, hasta el día de hoy, nunca se supo nada al respecto».

Conan Doyle decidió emprender la tarea de reescribir ese manuscrito, pero finalmente lo abandonó. A esas alturas el autor ya estaba en otros proyectos de más proyección. De hecho, al final llegó a la conclusión de que lo mejor era que ese manuscrito no volviera a aparecer nunca, probablemente avergonzado de esa primera escritura de juventud.


Sin embargo, la reescritura abandonada finalmente reapareció. El manuscrito estaba en una de las quince cajas que habían estado acumulando polvo en la esquina de una oficina de Londres, un descubrimiento que llevó a los herederos supervivientes de Conan Doyle a una disputa sobre a quién pertenecían esas cajas. Dos de ellas fueron a parar a la Biblioteca Británica, según los términos del testamento de la hija del escritor, Dame Jean Bromet. El contenido de las otras trece cajas se subastó en Chsistie´s en 2004, cuando los herederos de Anna Conan Doyle, la nuera de Sor Arthur, murió en 1990. La subasta causó cierta polémica y hubo campañas para tratar de detener la venta, con el argumento de que esparciría por manos privadas una colección de materiales que tal vez nunca verían la luz.

La Biblioteca Británica, sin embargo, consiguió hacerse con el lote 11, que contenía el manuscrito incompleto reescrito por Conan Doyle, El relato de John Smith. En el 2011 lo publicaron, unos 130 años después de que hubiera sido escrita. La mala noticia es que la preocupación de Conan Doyle estaba fundada y la novela no es muy buena. Básicamente trata sobre un tipo llamado John Smith, que tiene 50 años y que está confinado en su dormitorio después de un ataque de gota. Tiene conversaciones con los que le visitan, tratando temas que van desde la guerra hasta la religión. Poco más. Lo interesante del libro, por supuesto, es que arroja luz sobre los comienzos y sobre el desarrollo literario de uno de los autores más leídos del mundo.


Pero aunque la reescritura de la novela apareció, al manuscrito original todavía continúa perdido, quién sabe si en algún estante oscuro y polvoriento en una oficina de clasificación de correos en Southsea, donde vivía el joven Conan Doyle cuando escribió la obra, esperando a ser descubierto.

ALGUNAS OTRAS CURIOSIDADES DE SIR ARTHUR CONAN DOYLE

Además de concebir al detective literario por anto­nomasia, sir Arthur Conan Doyle fue un autor pro­lífico en varios géneros, doctor en Medicina y un aventurero que viajó a latitudes remotas. También participó en dos guerras y en dos elecciones parla­mentarias, denunció el racismo colonial y se metió a investi­gador para reparar graves errores judiciales, aunque no olvi­demos que defendió causas bastante más dudosas, como el espiritismo o la existencia de las hadas. El increíble Dr. Doyle fue, por otra parte, un deportista consumado, precursor del esquí alpino y el automovilismo, además de un hijo, marido y padre ejemplar. En tanto personaje, puede que incluso resulte más atractivo que el mismísimo Sherlock Holmes.

 Familia talentosa

Arthur Ignatius Conan nació en Edimburgo en 1859 en el sino de una familia católica de origen irlandés agraciada por el talento. Su pa­dre pertenecía a una saga de pinto­res de éxito, aunque se volvió alcohólico y acabó ingresando en una serie de clínicas hasta su muerte.

Para fortuna del pequeño Arthur y sus hermanos, Mary, la madre, era una roca. Inculcó a sus hijos valores nobles mediante relatos de caballería. Era una gran lectora y una contado­ra de cuentos soberbia. Años después, Conan Doyle le atribuiría su atracción por la narrativa.


Meditación y autoretrato, de Charles Altamont Doyle, padre de Arthur. Foto: Wikimedia Commons / Victoria & Albert Museum / CC-BY-SA-3.0. 


 Rebelión en el internado

Arthur cursó sus estudios en un internado jesuita en Inglaterra. No lo pasó bien en aquel colegio. Además de hallarse lejos de casa, era rebelde por naturaleza, lo que le acarreó más de una paliza en un sistema educativo como el victoriano, que recurría a ellas habitualmente para disciplinar a los pe­queños.

Pese a ello, allí descubrió sus cualidades literarias, viendo cómo sub­yugaba a sus compañeros con los cuen­tos que inventaba. Allí inició también su afición vitalicia por los deportes y es­trechó aún más los lazos con su madre, al cartearse con ella con frecuencia.

New College, Universidad de Edimburgo. Foto: Wikimedia Commons / Kim Traynor / CC BY-SA 2.0. 


Deporte con la flor y nata

Se matriculó en Medicina en la Universidad de Edimburgo porque la profesión estaba bien remunerada. En la facultad amplió sus intereses deportivos jugando al cricket en un equipo con futuros escritores famosos, como A. E. W. Mason, el nove­lista de Las cuatro plumas, o el creador de Peter Pan, James Barrie, un amigo a per­petuidad. También conoció en el claustro al joven Robert Louis Stevenson, respon­sable, entre otras obras, de La isla del tesoro, y al hombre que, con sus habili­dades deductivas, le inspiraría Sherlock Holmes: el doctor Joseph Bell.

James M. Barrie, autor de Peter Pan, 1892. 


Ballenero polar

Al tiempo que compaginaba sus estudios con una incipiente carrera como escritor, se embarcó en la primera aventura alrededor del globo. Se trató de un viaje en la nave ballenera Hope, en la que se enroló como cirujano.
Con poco trabajo a bordo, aprovechó el periplo de dos meses por Groenlandia y el Ártico para empaparse de la dura vi­da marinera. Pese a repudiar la crueldad de la caza de focas y cetáceos, terminó participando en ella como voluntario, corriendo peligros mortales en varias ocasiones y realizando con tal pericia la faena que el capitán le ofreció contratar­le al año siguiente para desempeñarse al bisturí y también al arpón.

Ballenero holandés cerca de Spitsbergen.

El amor de su vida

En Portsmouth, el flamante Dr. Doyle inauguró un consultorio médico. En aquellos días era tan po­bre que solo pudo amueblar, en la casa alquilada, la sala de espera y aquella en que atendía a los pacientes.

Sus esfuer­zos, no obstante, se vieron recompensa­dos al cabo del tiempo con una cliente­la estable. Parte de ella fue una familia que le cambiaría la existencia. Se trataba de los Hawkins, uno de cuyos miembros sufría una meningitis termi­nal.

La dolencia había minado los re­cursos del clan, de modo que el médico, compadecido por ello y por el estado del paciente, invitó a toda la familia a tras­ladarse a su hogar. Una hermana del en­fermo, Louise, quedó profundamente conmovida por la bondad del doctor, del que se enamoró. Correspondida por és­te, se casaron el verano de 1885. Conce­birían dos niños, Mary y Kingsley.

Apuesta por las letras

Felizmente casado, Arthur comenzó a escribir una novela, Estudio en escarlata, que poco más tarde lo cata­pultó a la fama gracias a su pareja protagonista, Sherlock Holmes y su inseparable Dr. Watson.

Estrenó la década de 1890 en compañía de amigos también triunfantes como Barrie u Oscar Wilde y nadando en la abundancia por los trabajos sobre Hol­mes. En esas fechas Conan Doyle decidió dejar atrás la medicina y profesionalizarse como autor.

Tomó esta resolución tras padecer una gripe que, al conducirlo casi a la tumba, le convenció de que debía concentrarse al máximo en su vocación.

Portada del Anuario Beeton en 1887

Precursor del esquí

En 1893, un diagnóstico reveló que a Touie, como llamaba cariñosamente a su esposa, parecían quedarle apenas unos meses de vida debido a una tuberculosis. Así, Arthur puso rumbo a Davos con su mujer, confiando en que el clima de Suiza contribuyera a su recuperación.

Allí, Touie mejoró vi­siblemente, mientras él continuaba es­cribiendo infatigable y ayudando a poner de moda el esquí. Doyle había aprendido este de­porte en Noruega, pero en Suiza era casi desconocido, hasta el punto de que lle­gó a practicarlo de noche para evitar las burlas de los lugareños.

Sus artículos sobre la modalidad alpina en la revista The Strand, donde publicaba también la saga de Holmes, incentivaron a miles de turistas a visitar el país helvético pa­ra deslizarse por sus laderas.

El noruego Fridtjof Nansen posa como cazador en esquíes, c.1880

Amor platónico

Al volver a Inglaterra se instalaron en Surrey. En esos lares, Conan Doyle conoció a otra mujer de la que se enamoró al instante. Joven, culta, atractiva y soltera, amazona consu­mada y dotada de una espléndida voz de mezzosoprano, Jean Leckie reunía todos los requisitos para encandilar al escri­tor.

Éste, sin embargo, se sentía culpable. Quería a su esposa. Era la madre de sus hijos, una gran persona y, además, estaba enferma. De ahí que acordara con Jean mantener su relación en términos plató­nicos. Touie no debía saber de su exis­tencia. El autor no soportaría lastimarla. Comenzó así un idilio agridulce que se prolongaría una década en secreto.

En 1906 fallecía Touie y un año después se casaba con Leckie en una boda multitudinaria. La pareja se mudó a un nuevo hogar, en Sussex, donde viviría el resto de sus días con los dos hijos del matrimonio ante­rior y los tres que tuvieron juntos, Denis, Adrian y Jean.

Arthur Conan Doyle con su mujer, Jean Leckie, y su familia en 1922.


Médico de guerra

Cuando estalló la guerra de los Bóers, Doyle se ofreció voluntario para luchar, aunque se le recha­zó por la edad –ya era cuarentón– y cier­to sobrepeso. No desistió. Volvió a la carga en calidad de médico y fue aceptado. En África tra­tó más casos de fiebre tifoidea que heri­das bélicas, como les ocurrió a muchos compañeros de profesión.
Al regresar a In­glaterra decidió escribir una extensa crónica y un artículo no menos largo so­bre la realidad de la contienda. Ambos trabajos causaron un fuerte im­pacto en la opinión pública. El primero por desglosar con precisión militar las carencias del ejército británico y el se­gundo, más grato para el gobierno de Eduardo VII, por desmentir las atrocida­des que, según se rumoreaba, se habían infligido a los bóers. Este último texto, fue tan agradecido por la Corona que en 1902 nombró caballero al escritor, desde entonces recordado co­mo sir Arthur Conan Doyle.

Tropas británicas durante la Guerra de los Bóers.

Político en ciernes

Conan Doyle se lanzó también a la arena política como candi­dato al Parlamento por el Partido Liberal Unionista, de línea reformista modera­da. Pese a que obtuvo numerosos votos, no consiguió el escaño. Tampoco un lus­tro más tarde, cuando lo intentó otra vez, debido a sus orígenes católicos.

Conductor novato

Conan Doyle se compró uno de los primeros coches de Gran Bretaña sin haber conducido nunca. Se lo llevó a casa él mismo, recorriendo casi trescientos kilómetros.

Fue precisamente el automovilismo el percutor de una nueva causa que aban­derar. En 1911 participó con su esposa en un rally de Hamburgo a Londres organi­zado por el príncipe Enrique de Prusia, el hermano menor del Káiser.

Allí oyó rumores de una contien­da inminente largamente incuba­da entre la Triple Entente (Reino Unido, Francia y Rusia) y las potencias centra­les (el Imperio alemán, el austrohúnga­ro e Italia) que estaba a punto de estallar. Desde ese instante, empleó todo su po­der mediático para persuadir a sus com­patriotas de prepararse para el combate.

Arthur Conan Doyle con su hijo.


Espiritismo

La pasión de Conan Doyle por lo esotérico había despertado a su regreso del viaje en el ballenero. En esos años el espiritismo era una doctrina novedosa de mediados del siglo XIX, que quizá lo sedujo tanto por satisfacer sus necesidades metafísicas como por resentimiento hacia los jesuitas y el ca­tolicismo de su familia paterna.

Su relación con el espiritismo se intensificó en el transcurso de la Primera Guerra Mundial , en la que perdió la vida su hijo mayor, y sobre todo tras la contienda. Se lanzó a promocionarla enérgicamente en múltiples conferencias, giras por cuatro de los cinco continentes, incontables ar­tículos y diversos libros. Todo ello le valió reproches eclesiásticos, caricaturas en los medios e incluso la censura de su amigo “Peter Pan” Barrie, que le rogaba no tocar el tema cuando se veían.

Sin embargo, obstinado como de cos­tumbre, no cejó. En los años veinte sumó a sus convicciones la existencia de las ha­das en el célebre episodio de las de Cot­tingley (cinco presuntas fotos de estas criaturas tomadas en un bosque de Yorkshire), y agrió una amistad incipiente con el mago Houdini al intentar ponerse en contacto con su difunta madre en una sesión con médium.

En 1929, durante una tournée espiritis­ta por el norte europeo, el escritor se vio sorprendido por un debilitamiento ge­neralizado. Sir Arthur Conan Doyle fa­lleció en su hogar al año siguiente, de una crisis cardíaca.

FUENTES:

La última parte del texto se basa en un artículo publicado en el número 526 de la revista Historia y Vida. 

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